Noviembres muertos.

Frustrada por su manera de ser...
Es que no le resulta fácil dejarse llevar, se contiene mucho, teme hacerlo mal, ser cansina...
Es experta en arruinar lo que empieza de manera natural.
Repelente desde que tuvo uso de razón, atrapada ahora en una estación, con una pesadez interna que quiere salir en llanto solo por liberarse de esa sensación de enfado contra ella.
No sabe hacerlo mejor, no sabe demostrarlo.
Siempre es igual, algo capta su atención y es como la maldición de Midas al revés, lo que toca lejos de convertirse en oro, se destruye y convierte en mierda.
Al principio creía que era un error, que las cosas no podían ir TAN MAL S-I-E-M-P-R-E, y no era cuestión de suerte, era ella. Y cada vez que pasaba era ocasión para confirmarlo.
Salía con el pecho latiendo fuerte, la ansiedad se apoderaba de ella, y como un animalito recién golpeado se escondía en su cueva, se prometía que no volvería a suceder, que se encerraría en sí misma asumiendo su horrible "talento".
Pensaba que su error era no luchar por lo que quería, no peleaba, no insistía en retener a nadie que no quiera quedarse.
Veía de reojo cómo otras "ellas" conseguían de manera natural lo que querían porque "luchaban por lo que les importaba tener" como si uno pudiera tener algo en propiedad de alguien más.
Es que esas cosas no se pueden manejar, como no se puede fingir el falso interés por alguien por "educación"
Le jodía mucho no conectarse...
A veces moría del deseo por ser normal.
Después de los mágicos octubres negros, llegaba el noviembre muerto... Y regresaba a las historias mágicas plasmadas en los libros...